Bien que le nom officiel de cette bourgade soit Ho Chi Minh, du nom du père de la révolution Vietnamienne, les habitants s'autorisent à nouveau à l'appeler Saigon. Le portrait du petit vieillard malicieux avec sa barbichette trône partout, mais du communisme, il ne reste plus grand-chose, si ce n'est la mainmise du parti du même nom sur le business, et l'étoile rouge cousue à l'épaule des flics.
Sortis de l'atmosphère climatisée de l'aéroport, on plonge dans une chaleur liquide, visqueuse. Petit à petit, le corps s'habitue… Disons plutôt qu'il se résigne.
Partout dans les rues, c'est le ballet improbable des motos, qui s'écoule comme un fluide, comme les globules rouges dans les vaisseaux sanguin. Où vaquent tous ces gens, familles entières en équilibre sur une selle?
